В середине июня наступает такая пора, когда в Город словно возвращается зима. Возвращается белой кружащейся метелью и пушистыми сугробами. Спешащие прохожие поднимают головы и смотрят на парящие белые хлопья, а иные гнусавят в заложенные носы: "Опять этот тополинный пух, каждый год одно и то же!". Вот только тополям это совершенно безразлично, и они продолжают ронять пух к огорчению аллергиков и дворников. А шаловливый ветер налетает на пушистые сугробы и кружит белые пушинки в ведьмовском хороводе. Или наоборот, абсолютно стихает, и кажется что падающий пух застывает в воздухе, словно где-то наверху кто-то взбивает огромную пуховую перину. Но тут налетает порыв ветра и за окном снова снежная вьюга.
Ещё в школе я прочитала стихотворение одного советского поэта, в нем мне встретилась такая строчка "город слёз и тополей". Я не хочу находить этот стих и автора, дабы не разрушить хрупкое очарование момента. Я рада что не могу называть свой Город "городом слёз", однако он является истинным Городом Тополей. Огромные деревья раскинувшие мощные ветви, или хрупкие серебристые топольки, похожие на свечки, или целая роща за моим окном.
А пух медленно кружит в воздухе. Воистину, это маленькое июньское чудо...