Хождение по случайным дневникам сродни вуайеризму, словно подглядывание в замочную скважину за кусочками чужих жизней. Иногда это восполняет отсутствие своей.
Так бывает, когда идешь ночью и заглядываешь в чужие освещенные окна, придумывая истории каждому из них.
Вот в этом окне висят занавески в подсолнухах и цветет герань - наверное здесь живет дружная семья с заботливой мамой. Вечером приходит с работы муж и за ужином рассказывает, как прошел день на работе. А жена смотрит на него молча и улыбается. Потом на кухню с визгом вбегут дети, схватят печенье и унесутся обратно по своим несомненно очень важным детским делам.
А в том окне стоит мужчина и курит в форточку. Он только что поссорился с женой из-за какой-то ерунды. Он еще не знает, что через несколько минут она подойдет к нему и, положив голову ему на плечо, скажет: "Прости меня, иногда я такая дура". И они уйдут вместе в спальню, окно которой выходит на другую сторону. А это значит, что и продолжение этой истории сочинит кто-то другой.
В окне на втором окне видно голую стену и старую мебель. Нет, я не буду придумывать историю про это окно. Она наверняка будет слишком печальной.
А в том окне сидит сиамская кошка около вазы с сухоцветом - возможно здесь живет грустная одинокая дама лет тридцати. Наверное иногда она подходит к окну, задумчиво гладит кошку и грустно смотрит на мокрый асфальт. Может быть он ушёл именно в такую ночь, когда свет фонаря отражался от черных луж. И теперь она ждет его каждый вечер. Я придумаю эту трель дверного звонка в квартире для неё.
А за этим окном без шторок, в свете лампы без абажура целуются двое, и нет сейчас во всем мире людей счастливее чем они...